Un mouvement dans l’air.
Comme une goutte d’eau dans le vent, le vide se distord lentement dans le vaste hall du Palais du Louvre. Une odeur de souffre s’élève, suivie d’une fugace mais intense vague de chaleur. La curiosité pousse les visiteurs à se retourner, pile à temps pour assister à son entrée.
Une chaussure surgit de nulle part. Les regards s’écarquillent en découvrant ce talon vertigineux qui claque sèchement sur le plancher. La bottine est aussitôt embrasée d’un feu noir crépitant. Les flammes lèchent le cuir et se répandent le long de cette jambe de gazelle qu’elles revêtent d’un peu de décence. Une silhouette vêtue de deux hautes cuissardes quitte l’invisible brèche d’un pas séducteur. Rey. Sourire charmeur et excitation palpable sur les joues rouges de ce nouveau visage qui effraie autant qu’il fascine. La fuite est ardemment désirée, mais impossible.
On murmure, gémit, soumis à cette présence royalement infernale. Le démon jubile. Son cœur bat la chamade tandis qu’il poursuit sa progression d’un pas vide d’hésitation. Sensuelle, la foulée donne son tempo au premier acte des festivités, mais sans se départir de la mélodie craquante du brasier. La combustion donne un peu de volume au short qui gonfle souplement autour de son bassin, puis remonte caresser son ventre nu. De l’incendie nait alors un corset chic qui marque agréablement sa taille.
Encore trois pas et le voilà au comptoir sur lequel il s’accoude en se cambrant joliment. Les flammes se dilatent et se boursoufflent, puis explosent en quelques braises incandescentes. La surprise arrache un cri terrifié à la guichetière qui se jette contre le marbre froid derrière elle. Les yeux à fleur de tête, elle regarde onduler un haut vaporeux en mousseline sombre dont la finesse jette à peine un voile de pudeur sur sa peau. Dommage, pense une partie d’elle, mais l’autre refoule aussitôt cette idée et la fièvre dangereuse qui l’a accompagnée s’abaisse un peu.
Rey n’est pas dupe.
Un croissant de sourire fend son visage juvénile où perce un regard doré âgé de milliers d’années.

— Ticket s’il vous plait.

Chaleur d’un vent d’été.
Jézabelle tient le guichet du Louvre depuis sept ans maintenant et jamais elle n’a entendu ces quelques mots rouler avec un tel délice jusqu’à ses oreilles. Le charme étouffe la méfiance. Elle s’avance, détache l’un des billets sur lequel elle appose le tampon du musée. Il n’a rien payé, mais qui s’en soucie ? Pas elle. Du bout des doigts, elle fait glisser le papier sur le comptoir, poussée par l’envie aussi folle que puérile d’effleurer sa peau.
Souhait exaucé. Rey pose sa main sur la sienne et Jézabelle sent le papier s’embraser sous sa paume. Le feu se répand en une bouffée passionnée jusque dans son chignon qui se détache et laisse tomber dans son dos une cascade de cheveux poivre-sel. Elle imagine un « Merci » bouillant. Ses joues rougissent un instant, passant vite à une pâleur mortifère.
L’idée qu’ils se séparent la terrifie. Elle est bouleversée par son évidente royauté et craint cet instant fatidique où son regard se détournera d’elle. Autour d’eux, des dizaines de visiteurs se sont figés et n’attendent qu’un signe de lui. Huit se sont décoiffés et ont posé un genoux à terre. Six sont des demoiselles dans la fleur de l’âge bien plus jolies qu’elle.
Alors Jézabelle se laisse déborder par l’audace.

— Vous venez voir une œuvre particulière ?
— Je viens la créer, très chère.

Un bond souple hisse Rey sur le guichet. Au choc de ses talons sur le bois, les nervures s’embrasent d’un éclat rougeoyant qui se déverse dans le hall en une vague éclatante. L’ambiance se feutre, ponctuée d’éclats phosphorescents qui pulsent dans les moulures d’un autre siècle.
Sa voix claire éclate dans la salle où s’affolent soudain les lumières :


Clac ! Apparition d’un saxophone entre les mains de l’un des visiteurs. Désormais fanatique sujet, l’homme qui n’en a jamais fait entame inexplicablement un solo à couper le souffle. Littéralement. Il s’écroule la face bleue, avide d’air, mais comblé d’avoir eu l’honneur d’ouvrir le bal.
Car à l’ivresse de son introduction se joint désormais une chorale de cuivres et de cordes qui sonnent en cœur l’hallali des hommes. Les musiciens jouent à s’en faire saigner les doigts, les autres commencent à se trémousser. Très vite les pas se calent les uns avec les autres et l’infernale chorégraphie prend vie dans le temple des arts de Paris.
Un, deux, trois… Un, deux, trois… Tourne et vire… Droite et gauche…
Deux cymbales s’entrechoquent avec force sur un porté magistrale. Les femmes sont hissées dans les airs par leur partenaires, amis, amants ou inconnus et retombent souplement dans leurs bras, rouges d’effort et d’impudence.
Alors que les hautbois s’époumonent, les danseurs s’entrecroisent et forment un arc de cercle autour de leur souverain. Entre déhanchés dérangés et pas de deux endiablés, ils luttent avec une grâce diabolique pour atteindre les premiers rangs. Envoutés, tous aspirent au rêve idéaliste d’être remarqué par leur seigneur.
Mais Rey danse sur cette folie avec l’avidité d’un junkie. Jézabelle ondoie pour lui à s’en briser les chevilles. Elle rayonne. Alors qu’il la renverse, sa longue tenue de dame s’enflamme et sous les braises se dessine une courte robe qui, dans trente ans, portera le nom de Charleston. Les franges virevoltent autour de son corps fatigué. Elle tourne, lève la jambe, puis l’autre, incapable de s’arrêter.
Les trompettes ont pris le relais et chantent sur le rythme de plus en plus rapide imposé par les contrebasses. La ronde s’intensifie, le feu couve sous ce ballet à l’intensité inégalée.
C’est alors que s’élève le récital cristallin de la clarinette. Les notes aiguës sonnent comme une tirade enchanteresse. La foule se fige et une déferlante de bras se tendent vers le monarque.
Debout sur sa tribune, Rey n’hésite pas. Alors que l’éclairage s’emballe sous le tonnerre du tambour, il se laisse tomber dans l’océan agité par l’ardeur de ses sujets. Les mains le portent et le transportent au travers du musée tandis que résonne d’une seul voix leur chant exalté :


Une dernière onde bouillonnante dépose avec déférence le corps alangui du nouveau maître des lieux sur l’assise de celui qui, autrefois, avait été l’empereur des français.
Tandis que les danseurs s’écartent souplement et que la musique enveloppe les lieux d’une nouvelle envolée lyrique, Rey se redresse avec sensualité dans le trône de Napoléon Ier. Ses iris d’or s’embrasent d’une fièvre inspirée. L’ultime couplet de ce tableau est enfin délivré par son sourire carnassier :

Inexplicable attirance.

Andréa marche d’un bon pas. Contrairement à son habitude, sa tête est haute et sa foulée déterminée. Lui d’un naturel si rêveur n’est pas distrait par l’animation atypique des rues qu’il traverse.
Sur son chemin, une fleuriste fait une jolie comptine de l’éloge de ses marguerites, s’en suit un couple qui se dispute avec l'intensité d’un opéra. Ici on passe le balais sur un coup de hanche élégant, là on nettoie des vitres sur un air entrainant. Même chevaux et cochers semblent guider leurs cab au rythme d’un claquement de sabots maitrisé.
Entraîné vers le cœur de cette folie musicale, Andréa avance.
Le Louvre n’est plus qu’à deux pas. Il longe la rue Saint-Honoré où un caviste italien fait entendre son plus beau vibrato. Virevoltant plateau en main entre les tables, le choeur des serveurs du restaurant d’en face lui répond. Mais pas le temps de les admirer. Le jeune homme coupe la rue de Rivoli, passe sous le porche de la Place du Carousel et gagne, le cœur battant, l’immense parvis du musée. Dans les allées de son jardin, touristes et passants tournoient merveilleusement sur une valse viennoise à trois temps.
Les joues du garçon se réchauffent et son regard s’embue devant la beauté de ce bâtiment doré par le soleil où seule la musique règne. L’émotion le submerge. Jusqu’alors si alertes, ses jambes se clouent aux dalles de pierres et Andréa s’arrête. Les arches du Pavillon Denon l’appellent à sa droite, mais jamais il n’osera franchir ces quelques mètres de pure ivresse musicale.

La proximité d’un rire le fait sursauter.
Une inconnue au visage poupin lui attrape les mains et l’entraine au milieu des danseurs. Un, deux, trois… Un, trois… Mise en place difficile. Il ne parvient pas à trouver sa taille pourtant bien marquée par son joli corset. Elle s’en moque, maintient souplement le cadre et le guide sans le laisser trouver ses repères. Enfin ses membres en fil de fer s’assouplissent, mais un demi-tour l’offre aux bras d’une nouvelle partenaire et tout est à refaire.
Quelques rides aux coins des yeux de la dame suggèrent qu’elle pourrait être sa mère. Peu importe. Les cuivres sont en liesses et voilà qu’éclatent le gloussement des clarinettes. Les pas soulèvent la poussière, les robes et les jupons s’élèvent, les vestes claquent au vent ou collent au corps qui tournoient sans cesse. On se sépare pour mieux se retrouver et Andréa glisse de main en mains au fil de la mélopée.
Un, deux, trois, un, deux, trois… Le rythme soutenu lui fait tourner la tête. Les visages se succèdent plus vite que ne se dissipe le parfum de ses cavalières. Les murs du musée semblent rejoindre la danse, tout se mélange. Encore un tour. Il tient bon, mais ses jambes en coton réclament toute sa concentration. Puis une femme bien charpentée l’empoigne et d’un mouvement de poignet, lui donne plus d’élan qu’un ouragan. Il pivote comme il peut, mais impossible de le supporter.
Ses pieds s’emmêlent et il trébuche sur le rire des trompettes. Sa chute l’arrache à cette bacchanale et le jette au bas des marches du Pavillon Denon. Il se relève, essoufflé, à la fois terrifié et fasciné, un temps incapable de quitter des yeux ces duos d’infatigables toupies.
Un, deux, trois. Un, deux, trois.

Mais on l’appelle ailleurs.
Fébrilement, Andréa monte le perron du pavillon, puis franchit les grilles de sa haute porte. Une alcôve silencieuse accueille le murmure de ses pas. Le jeune homme lève la tête, admire l’immensité et la beauté de ce simple hall, puis prend à gauche sans hésiter. Ce n’est qu’après avoir franchi une arche aux colonnes d’or qu’il s’aperçoit qu’il n’a pas pris de ticket.
Faire marche arrière ne lui vient pas à l’esprit car ce dernier est happé par ce qui s’étend devant lui. Figées dans le plus blanc des marbres, bustes et statues antiques encadrent la route qui le mènera aux escaliers du premier étage. C’est là qu’il doit aller. Le louveteau remue et pousse le garçon à avancer, mais lentement, car il est troublé par l’intérêt soudain que lui portent de ces vénérables divinités.
Diane l’observe avec la tendresse d’une sœur, quand Aphrodite est tout au plaisir de détailler sa haute silhouette. Junon le suit du coin de l’œil. Elle le voit dépasser Apollon qui le couve d’un sourire fier. La voix du plus beau des dieux est la première à s’élever dans un murmure discret, mais tandis que le jeune homme progresse, le chuchotis lancinant et répétitif se répand en chœur à toutes ces lèvres de pierre. « Marche droit devant… » « Ton avenir t’attend… » Le volume augmente à mesure que la sortie se rapproche.
Mais Jupiter et Mars n’ont pour lui que du mépris et soudain la pièce change d’atmosphère. Andréa presse aussitôt le pas. L’angoisse courbe ses épaules, mais ses foulées s’allongent et avalent les mètres. Les timbres autoritaires du chef de l’Olympe et de son fils gonflent et couvrent le chant des autres divinités avec la force du tambour triomphant sur la douceur du violoncelle. « Marche ! Marche ! Marche ! …t’attennnnd… Marche ! Marche ! Marche ! …devannnnt… »
Pressé par le loup, Andréa court et les figures de marbre défilent. La chorale commence à s’estomper, lorsque sa fuite le jette droit dans les bras d’une immense Minerve. Freinage catastrophique. Il glisse et manque de s’étaler, heureusement la sage guerrière s’écarte à temps de son socle. Médusé, son cœur lui fracassant le crâne, c’est à peine si le louveteau remarque le retour du silence dans la pièce. De la pointe de sa lance, la porteuse de l’égide lui désigne le haut de l’escalier principal. Elle aussi sait quel chemin est le sien.
Un merci. Son souffle retrouvé, Andréa gravit seul la montée magistrale sur laquelle veille la Victoire de Samothrace. Incapable de chanter, l’ange brisé demeure imperturbable lorsque le jeune homme tourne à droite de son socle gris. Alors la Rome antique disparait, remplacée par l’Italie des siècles passés. Les sculptures deviennent des toiles de maîtres dont le garçon méconnaît les noms. Il n’en a pas besoin pour les trouver très belles.
Instants de vie, allégories, autoportraits et scènes religieuses alternent le long des murs blanc du musée. Clair-obscur et fresques multicolores, Andréa aimerait tout contempler, mais l’instinct du louveteau l’incite à ne pas s’attarder. Il traverse les sujets et les époques, jusqu’à atteindre le Salon Carré.
La pièce détonne. Très haute, son plafond en coupole est un ciel richement décoré de moulures d’or et de sculptures célestes sur lesquels dardent les rayons du soleil adoucis par une verrière. Les vitres opaques diffusent cette chaude lumière sur des murs couverts d’un gigantesque patchwork de chefs-d’œuvre. Blottis les uns contre les autres, l’agencement de ces cadres déborde sur le prochain siècle en donnant à la salle un air de bande dessinée privée de ses phylactères. Superbe.
Pourtant aux pieds de ces êtres de pigments, sanglote un homme de chair et de sang. Il est à genoux devant son chevalet, peintures et pinceaux gisent au sol, comme oubliés. Face à lui, une toile à peine commencée à laquelle il refuse toute attention.
Dans un flou de teintes sépia, Andréa devine le début d’un portrait. Seule la bouche est détaillée, rouge et charnue comme une cerise. Il la trouve très jolie et craint qu’un drame soit arrivé pour couper si brusquement le malheureux de cette création si prometteuse. Aussi le garçon s’avance timidement, puis s’accroupit. Un à un, il rassemble les outils du peintre qui, le voyant s’activer, renifle :

« Ne vous donnez pas cette peine.
— Ils ne risquent pas de s’abîmer ?
— Qu’est-ce que ça peut faire.
— Ce serait dommage. Vous seriez obligés d’en racheter pour finir votre tableau.
— Non… Je ne le terminerai pas.
— M-Mais pourquoi ? »

La question lui a échappée, sincère et ponctuée d’une note révoltée. L’artiste se fige. Ses mains couvertes de tâches se crispent sur son tablier. Grande inspiration. Toute lumière disparait.
Andréa sursaute et fait un bond en arrière. Retrouvant toute sa hauteur, il lève la tête vers la verrière, mais aucune trace du soleil.
Un bref claquement retentit. Toujours agenouillé, le peintre se voit soudainement englobé d’une pâle lumière bleue. Quelque part dans le vide, un piano se met à pleurer. Un soupir.


Un accord en Do Majeur le relève. Épaule basse, son regard éteint se pose sur sa toile autour de laquelle il referme une fébrile étreinte. Autour d’eux l’éclairage change. S’ils restent enveloppés d’un triste azure, les tableaux au-dessus d’eux retrouvent un à un toutes leurs couleurs. L’artiste guette le retour de leur éclat et se crispe. Les voir si beaux l’oppresse. Les larmes baignent son regard, mais il les efface du revers de sa manche. Le même sort est réservé à sa création qu’il jette sans la moindre considération.
Andréa la rattrape et c’est d’un pas lourd de solitude que le peindre gagne le centre de la pièce. Les notes gagnent alors en puissance et en colère. Il arrache son tablier et le jette violemment à terre, puis écartant les bras, il s’adresse avec âpreté à toute la pièce :


Grave, le glas résonne entre les murs surchargés. Sans état d’âmes, le piano écrase l’artiste pétri d’incertitudes sous des notes mornes, vides de tout espoir. Son corps cède. Il tombe à genoux, ses poings serrés sur le parquet. Quelques notes aiguës se moquent en coulisse, puis sont éteintes par une suite d’accords dramatiques. Chacun d’entre eux éteint l’une des toiles de maître. La dernière est prête à sombrer dans les ténèbres, mais inexplicablement, sa la lumière persiste.
S’élève alors un timbre clair. Un doigt porté près des lèvres roses peintes à l’huile, Andréa chante sa tendresse pour la triste fin de l’œuvre.


Le peintre redresse sa tête au yeux ourlés de rouges. La chaleur du soleil revient caresser avec parcimonie l’intérieur de la pièce. Le retour de la noire mélodie du piano s’accompagne cette fois du son cristallin d’une flûte. Au loin, un carillon sonne l’espoir retrouvé dans le cœur de l’artiste. Diling, diling…
Andréa lui sourit. Main tendue. Le peintre la saisit et un rien suffit à le hisser sur ses pieds. Avec précaution, le garçon lui rend son tableau, mais le geste est prématuré et craintif, son interlocuteur renonce à s’en saisir. L’obscure sonate tente de reprendre le dessus en trois accords funestes, la flûte résiste. Son hardiesse a l’entrain du chant des hirondelles, elle séduit le louveteau qui se résout à l’accompagner d’un encourageant couplet.


Surprise. Le châssis de bois l’a entendu et après que peintures, palettes et pinceaux aient tous bondis sur son montant central, le voilà qui les rejoint en trottinant sur une brève balade de l’instrument à vent. Andréa repose la toile à sa place. Le montant de bois frémit, ravis, et les pinceaux frétillent, attendant d’être saisis. L’un d’eux à cette chance. Le triste piano improvise un tout nouveau morceau plus entrainant et l’hésitation s’efface du regard de l’artiste.
Un jaune éclatant explose sur son œuvre et la flûte se joint à la cadence de nouvelles notes guillerettes.


Une dernière envolée et la flûte se tait. Plein de swing, le solo du piano accompagne les gestes du peindre sur qui veillent désormais les œuvres d’un autre siècle.
Le cœur d’Andréa se gonfle de joie. L’envie d’accompagner cette joyeuse mélodie au violon lui brûle les doigts et il se laisse aller à rêver des do, des mi, des ré, qu’il garde secret. Comment pourrait-il en être autrement ?
On applaudit dans leur dos. Le lycanthrope se tourne et recule aussitôt d’un pas. Trop près de lui, Rey sourit. Andréa est surpris, car il a l’air plus jeune que lui, plus petit aussi malgré les vertigineux talons qui le hissent presque à sa hauteur. Son visage rayonne d’une assurance espiègle qui pousse le garçon et la bête à s’inquiéter pour leur ami, mais un volte-face leur apprend que le peindre s’est évanoui. Le loup-garou et le diable sont en tête-à-tête. Le second ouvre le bal.

« Tss, tss, tss… En voilà un vilain fripon. Alors Andréa, on n’applique pas ses propres leçons ? »

Le cœur de l’intéressé rate un battement. L’embarras le dévore, il se sent rougir, troublé par la vérité qui vient de lui gifler le visage. Réaction instinctive. Une défense maladroite quitte trop rapidement ses lèvres.

« Je voulais juste l’aider…
— En mentant ? Pas très fair play.
— Je n’ai pas menti ! Je crois vraiment à ce que j’ai dis.
— Alors tu pourrais l’appliquer ?
— D-De quoi vous parlez ?
— Oh Andréa… Pas de ça avec moi ! »

Rey lui saisit le poignet et tire d’un coup sec pour le rapprocher. Pas le temps de réagir. Le louveteau termine dans ses bras, le démon le renverse, s’approche et murmure un souffle chaud à son oreille.

« Je sais que tu joues du violon. »

Les lumières rougissent. Rey le redresse d’un geste vif et toute la salle s’embrase sous leur pas. Depuis l’un des tableaux tressaillent les sonorités latines d’une guitare acoustique appuyée par le rythme d’une contrebasse et les respirations d’un bandonéon. Débute alors un flamboyant tango.
Rey guide, Andréa suit. Magie ! Les pas du démon ont la puissance et la souplesse de grands félins. Prisonnier de ses griffes, le loup-garou se cale dans son sillage droit et princier, quoique manquant de sérénité.
Peu importe pour Rey dont le sourire se fait carnassier. Sa main fait pression dans le dos du garçon, l’obligeant à se cambrer sur un temps marqué par la contrebasse. Un mouvement du bassin et de nouveau, les deux Légendaires se font face. Andréa lui tient tête. Amusé, le démon se lance dans un nouvel enchainement, mais cette fois sa voix se joint à la mélodie qui les emporte.


Il tombe à la renverse, jambe gauche pliée, jambe droite tendue toujours parfaitement encrée au sol. Le louveteau le rattrape et le relève avec la puissance qui est sienne. Rey décolle et retombe contre lui. Le bandonéon prend une grande bouffée d’air. Le cadre des danseurs est redressé et le tango reprend plus intense que jamais.
Autour d’eux les tableaux s’animent, enchantés par le spectacle et l’ardeur de la mélopée. Tandis que tous  les personnages s’entassent au bord de leur peinture, Rey reprend après un audacieux jeu de jambes :


Un pas de deux les écarte. Rey lâche la main du jeune homme et s’éloigne sur un grattement discret de guitare. Un claquement de doigt. Sous le nez du jeune homme survient un pupitre au-dessus duquel rayonne un violon. Andréa pâlit.
Il secoue vivement la tête, cherche le démon des yeux, mais même les ombres ne révèlent aucune trace de lui. La tristesse de la contrebasse remplace l’enthousiasme de la guitare et du bandonéon. L’angoisse d’Andréa quitte ses lèvres dans la honte et la détresse.


« Ah vraiment ? »

Rey s’est matérialisé près de l’instrument à cordes. Sa queue en pointe de flèche fouette l’air avec impatience et le bref regard qu’il adresse à Andréa transpire d’une fiévreuse malice. Puis son attention se reporte sur le violon. Ses mains griffues l’agrippent, lui et son archet. À son contact, bois et cordent s’habillent aussitôt de ténèbres.
Andréa frémit. Le maniement du démon est sensuel, mais manque cruellement de délicatesse et le sourire félin qui retrousse ses lèvres l’inquiète.
Silence théâtral. Rey pose son visage contre la mentonnière. Il ferme les yeux et bombe le torse pour se donner une prestance dont il n’a absolument pas besoin. Un premier son crispé est arraché des cordes qu’il écrase, puis l’archet s’abat d’un mouvement souple. Le crin effleure le violon puis se pose sur sa touche. Toute la salle arrête de respirer.
La note est une torture. Cisaillé d’un geste brutal, le violon hurle. Horrifié, le public s’enfuit dans le chaos et rejoint les tréfonds de chaque tableau, tandis que le démon s’acharne. Tapage cauchemardesque. À côté, les ultimes râles d’un condamnés sont du miel pour les oreilles.
Malade d’effroi, le cœur d’Andréa s’émiette. Des larmes de rage emplissent ses yeux noisettes, mais le reste de son corps est incapable de bouger, totalement paralyser. Le violon appelle à l’aide, mais lui porter secours est au-dessus de ses forces. Il n’a pas peur de le sauver, c’est ce qu’il y a après qui l’effraie. Ce moment où, l’instrument en main, il verra qu’une fois de plus, la peur le rendra muet. Torture ou silence ? Il est incapable de décider.
Alors le loup s’invite dans la danse et secoue le musicien. Son corps agit tout seul. Un bond suffit pour le rapprocher du démon dont il agrippe le poignet massacreur. Rey se fige avec satisfaction. Il n’oppose aucune résistance, laisse le violon passer d’une main à l’autre tandis que la pièce retrouve son calme.
C’est avec déférence que le diable s’incline devant le violoniste. Andréa tressaille. Les curieux des tableaux sont de retour au bord de leur cadre et le jeune homme prend de plein fouet les désirs et les attentes qui éclairent les figures de ce public impatient. Quelqu’un siffle. Un « Allé ! » est jeté avec enthousiasme. Le jeune homme se solidifie de stress et tout son être commence à trembler.
La musique reprend. Juste une guitare douce et tendre qui l’invite à se confier. Andréa est terrifié.


Moue frustrée, mais l’ombre ne fait que passer dans le regard de Rey. Il rejoint Andréa en quelques pas. Ses doigts glissent sur son visage bouleversé par l’inquiétude. L’index du démon s’arrête sous son menton et lui relève la tête. Yeux dans les yeux, il lui murmure :


Il s’écarte, la guitare s’électrise sur un rift. Rey frappe le sol d’un coup de pied et du choc nait un éclair doré. La fissure s’étend et se disperse aléatoirement dans toute la pièce. Un grondement. Le rire de Rey explose et sous eux s’élève brusquement un pan du sol.
La surprise fait perdre l’équilibre à Andréa qui manque de chuter de la plateforme, mais Rey le rattrape et le hisse au centre de leur bloc. Un second coup de talon quadrille plancher d’une piste de danse lumineuse et colorée. Guitare et contrebasse accélèrent le rythme.
Andréa vacille. Ses doigts brûlent, mais son cœur demeure gelé par la peur. Ses mains en feu restent cadenassées autour du violon incapables de l’abandonner, ou d’en jouer.
Autour de lui Rey danse. Élégance, sensualité, c’est sur un jeu de jambe qu’il débute un nouveau couplet vif auquel Andréa répond, plus hésitant.


« Qu’est-ce qu’elle dit ?
— R-Rien…
— Menteur ! »


« Il n’y a qu’à demander ! »

Le démon claque des doigts. Autour d’eux toutes les toiles s’illuminent et se vident de leur sujet, qui rejoignent en pagaille les planches du Salon Carré. En dehors de leur plateforme surélevée c’est tout le sol qui s’anime, mouvant, dansant, sous les spots hystériques, suivant l’ivresse de la musique. Sans jamais les atteindre, le parquet ondule follement et sur ses courbes valsantes se disperse en rythme un public des plus éclectiques.
La scène irréelle réchauffe les joues d’Andréa. Un concert de battement lui enivre l’esprit et tout son corps aspire à se joindre à la fête. Sourire immense. Le désir secret qui couvait depuis tant d’années incendie tout son être. Sa flamme ronge à toute vitesse la mèche du détonateur reliée à son cœur. Tic, tac, tic, tac.
Alors que la guitare se fait plus discrète, le regard du garçon embrasse avec émotion le violon qui lui cuit les paumes.


BOUM !
Son cœur éclate en un feu d’artifice. Le violon est ajusté sur son épaule, ses doigts tremblant sont vides de peur et gorgés d’excitation. Rey frappe dans ses mains et soudain la lumière n’est plus que pour Andréa.
Pour la première fois, l’archet du garçon glisse devant une foule en émois.


Notes graves, encore timides. Dans un déhanché de tous les diables, le démon accompagne cette délicieuse mélodie du tempo de ses talons claquant sur le plancher. Le violon suit et s’affermit. Il prend de l’ampleur, gagne en assurance, s’égaie sur une note claire qui s’élève en un frisson de bonheur, puis se tait brusquement.
Andréa a besoin d’air. Rey prend le relais.
La vivacité d’une guitare les rejoint, accompagnée par l’énergie d’un duo de castagnettes. Dos à Andréa, Rey se cambre, bras en l’air. Ses talons hauts heurtent le sol deux fois. Ardeur contagieuse. Le lycanthrope retrouve de l’oxygène et l’archet se lève. Œillade complice.
Enfin retentit le vrai son du violon d’Andréa. Limpide de pureté et de sincérité, la mélodie se déploie en une totale improvisation sur laquelle se calent parfaitement les instruments qui appuient son emportement. Les mouvements de son poignet sont une ode à la fluidité. Sous ses longs doigts les cordes chantent à tue-tête une joie impossible à dissimuler, puis soudain elles s’éclairent d’une intense clarté. La lumière se répand au manche et au bois dont est lentement chassé toute obscurité. Alors qu’une trompette se joint brièvement à leur folie douce, qu’autour d’eux le public envouté danse librement sur le sol en mouvement, le violon du démon devient celui d’un ange.
À peine arrivé, le son de l’instrument à vent s’absente et donne toute sa place à la mélodie du violoniste sur laquelle jubile le danseur. Le duo est magique, mystique. Une symbiose hors norme qui subjugue parce qu’ils n’ont pour eux que la beauté de deux passions mêlées.
Quand la trompette revient, le violon l’accueille avec bienveillance et offre au diable une nouvelle occasion de s’enflammer. Leur exaltation mutuelle prend vie en deux flammes qui se mélangent sur scène en une explosion crépitante. Chaque contact crée une pluie d’étincelles qui s’éparpille dans toute la pièce et s’effacent sur les percussions des castagnettes.
Et puis la folie s’apaise. Le sourire aux lèvres, Andréa ferme les yeux sur ce qu’il devine être l’au-revoir de cette fantastique rencontre. Il soutient les derniers accords de la guitare d’un premier tendre coup d’archet, un second, son dernier, a la douceur d’un « merci ».

C’est fini.
Il a réussi.

Ses jambes le lâchent. Il est agenouillé au milieu sur Salon Carré lorsqu’il rouvre les paupières. La salle est de nouveau ancrée dans la réalité. Les tableaux semblent n’avoir jamais bougé. De ce qui vient de se passer, Andréa ne conserve que le tambourinement fou de son cœur contre son torse, une colossale fierté et ce violon immaculé désormais sien.

À moins que ?
Un dernier cadeau de la part du démon de la danse.

« A-Andréa ? C’est… C’est toi qui joue comme ça ? »

Voilà Violette. C’est sa collègue du conservatoire. Le jeune homme est surpris de la trouver là, mais non sans s’empourprer, il lui sourit.

« Oui. »

Ooh, o- atchoum-oh
Ooh, ooh
Tout ce - atchoum- que je sais, -atchoum- tout ce que je sais ₁

T'aimer, c'est un jeu perdu
Je n'ai pas besoin de ton jeu, jeu terminé
Sors-moi de cette montagne russe ₁

Mon sang, ma sueur. Ma dernière danse, mes larmes
Prends-moi tout, disparais
Mon sang, ma sueur. Mon souffle glacé, mes larmes
Prends-moi tout, disparais ₂

Mon sang, ma sueur, mes larmes
Mon corps, mon cœur, mon âme
C'est déjà tout à toi, et tu le sais
Ce que je te demande, c'est de me châtier
Des pêches et de la crème
Plus douces que le sucre
Des joues en chocolat et des ailes en chocolat
Pourtant ces ailes sont celles du diable
Ta douceur, elle, frôle l'amertume
Embrasse-moi, quitte à me faire mal ₂

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****

****

****

Avouons le, en cet instant, Edward crève de jalousie.

Ça fait quoi ? Cinq, six ans qu’il a ouvert son cabaret, et plusieurs mois à présent qu’il peut en exploiter tout le potentiel magique sans se cacher. Il en a toujours été fier et l’Heure Pourpre n’y a rien changé, pourtant là, c’est comme se prendre une grosse gifle en pleine truffe. Orgueil touché, ça lui reste en travers de la gueule.
Après tant d’effort déployés pour offrir une scène artistique digne de ce nom aux parisiens, le voilà sur la touche en moins d’une heure.
Tout ça à cause d’un de ces biquets infernaux aux pouvoirs démesurés. Aucun mérite. Un claquement de doigt lui suffit pour faire danser Paris. Et avec talent, ce qui est d’autant plus agaçant. Tout aurait été plus simple si cet hurluberlu cornu avait eu le sens créatif d’une huître.
Imaginez. Paralyser la capitale avec des spectacles dignes d’une fête de fin d’école primaire. Des groupes de passants qui vous chantent mal des comptines qui restent dans le crâne, des boulangers qui improvisent une représentation de « Roule Galette » dans un costume approprié. Là, OK. Tout en demeurant terriblement démoniaque, l’acte reste une aubaine pour le cabaret. Solidarité Légendaire. M’enfin !
Mais non. Désormais même le dernier des poivrot tangue avec style et à la vitesse ou s’étend l’épidémie, il suffira de vingt-quatre heure pour qu’ouvrir une fenêtre donne sur une scène grandiose d’opéra et que traverser la rue vous mène à une toute nouvelle meneuse de revue. On arrêtera son cochet sur un air de fête, on fera son marché sur une petite chansonnette et n’importe quelle porte deviendra la promesse d’une représentation guillerette.
Une concurrence déloyale qui met en péril le Lost Paradise, mais Edward n’est pas du genre à s’avouer vaincu. Lorsqu’il pousse la porte du Louvre, il sais exactement ce qui lui reste à faire.

Le pavillon Denon est franchi d’un pas déterminé. Les mosaïques antiques chantent sa progression dans un chœur latin combatif, auquel se mêle le fracas rythmé des vétustes glaives contre des boucliers. Edward traverse les allée sans sourciller. Le fond sonore épique qui accompagne son avancée n’est pas pour lui déplaire.
L’atmosphère change lorsqu’il atteint le Pavillon Sully, centre du musée. Jusqu’alors presque désertes, les salles se chargent petit à petit d’un nombre important des sujets de Rey. De salles en salles, Edward perce des vagues de chorégraphie ondulant sur des morceau sans cesse renouvelés. Il tournoie pour éviter d’être emporté par une musette qui résonne au milieu des toiles, puis esquive d’un pas chassé une valse virevoltante entre les poteries. On essaie de l’entraîner dans un charleston osé devant des tentures du Moyen-Orient, mais le loup se défile d’un élégant pas de deux.
Le voilà prêt à quitter la Salle des Caryatides. Il dépasse les quatre hautes femmes taillées dans le marbre soutenant l’ancienne tribune de musiciens et s’avance vers la porte. Le choc.
Edward est à peine secoué, mais ce n’est pas le cas de la petite silhouette qui l’a percuté de plein fouet. Trois pas en arrière. Elle manque de tomber, mais la poigne du lycanthrope coupe nette sa chute. Son regard dépareillé tombe dans deux iris anisés. Leur voix s’étrangle dans un choeur parfait qui résonne superbement sous les arches de l’ancienne salle des fêtes des souverains français.

« Toi ?! »

Edward redresse Elvira.
La moue de la demoiselle se veut froide et professionnelle, mais elle a le coin des lèvres contrarié ; son interlocuteur l’a tout de suite remarqué.
Sa robe légère et pratique retrouve toute son élégance d’un bref et sec geste de la main. Le tissu de bonne facture, d’un joli pêche, laisse deviner des épaules plus carrées que celles de la majorité des parisiennes, mais demeure trop ample pour qu’on soupçonne des jambes tout aussi musclées auxquelles sont nouées un véritable arsenal.
Une boucle brune s’échappe de son chignon tressé lorsqu’elle daigne enfin lever la tête. Coup d’œil bref et réprobateur pour le brassard pourpre au bras du gêneur. Edward en est tout piqué. Leurs yeux se croisent, tous deux ouvrent en même temps la bouche. Encore.

« Qu’est-ce que tu fais là ? »

Les tons brûlent de reproches, mais celui d’Elvira l’emporte, durci par la sécheresse de son accent hongrois. Silence. Ils se toisent, chacun attendant la réponse de l’autre.
Exceptionnellement, c’est elle qui se montre la plus impatiente. Mais la guêpe n’est pas folle et tenant à conserver son avantage, elle reprend sa route avant d’ajouter le moindre mot. Dans le sillage de ses talons qui claquent dans la grande salle de Caryatides, se cale le pas naturellement discret d’Edward. Il sait qu’elle l’attendait pour poursuivre. À peine note-t-elle la présence de son ombre près d’elle, que ses mots sonnent enfin sur l’air de l’évidence .

« On m’a demandé de m’occuper de ce démon.
— Parce que tu es la seule a avoir le sens du rythme ?
— C’est ça, moque toi. Maintenant je peux savoir ce que toi tu fais là ?
— La même chose.
— Ben voyons ! Soupire-t-elle. Et comment as-tu prévu de te débarrasser de ce démon de premier ordre, Monsieur “Je n’aime pas la magie” ? En le recrutant ? »

Trois pas de plus et Elvira s’arrête. Edward s’est figé quelques mètres en arrière. Il tourne la tête, son air penaud ne trompe pas la demoiselle. De sidération, les yeux d’Elvira s’agrandissent à lui en manger la tête. Un claquement de langue hostile lui échappe.

«  C’est une blague ?
— Non, se renfrogne le loup-garou. Quitte à faire danser la capitale, autant que ce soit depuis ma scène !
— Edward, c’est la pire idée du monde ! Je vois d’ici les titres : “À peine sorti de son procès, le patron du Lost Paradise embauche le criminel qui a paralysé tout Paris en musique.” »

C’est exactement pour ça que l’idée est géniale ! Publicité gratuite par une presse déchaînée, la foule qui se presse sur le seuil du cabaret dans l’espoir de succomber une nouvelle fois à la tentation musicale. Le jackpot assuré.
Pourtant le loup blanc ne trouve pas la force de répliquer. Ses arguments se sont évaporés, son cœur a cessé de battre au mot « procès ». Ses joues s’empourpres, ses poils se dressent. En lui, une honte totale et une fureur animal se disputent la direction d’une valse déchainée. Un, deux, trois… La rage l’emporte et tout est balayé.
Elvira recule à la seconde où ses pupilles se rétractent.
Le loup hurle à travers l’homme qui aboie.

« Pas un mot Elvira ! Tu m’as laissé traverser cet enfer sans un seul courrier !
— Ce n’est pas le moment. »

Elle si petite se glisse sur la gauche de la bête qui lui fait face. Les mots glacés se veulent dissuasifs, mais Edward la connait par cœur et reconnaît la tentative de fuite. Même pas en rêve.
Il agrippe son poignet et la rapproche d’un geste. Poupée de chiffon au milieu de la tempête, Elvira virevolte sur elle-même et se fige dans ses bras. Sa tête reste bien haute et c’est le menton relevé qu’elle affronte sans ciller le regard disparate sous l’ombre des sourcils froncés de son geôlier.

« Tu veux vraiment régler ça maintenant ?
— Tu disparaitras si je te laisse du temps. »

Depuis la tribune surplombant les quatre statues s’entrechoque une paire de baguette de batterie.

Et un, deux, trois et quatre !

La guitare s’électrise et toute la pièce s’emballe. Le dallage noir et blanc se fend sous leur pied et s’écarte sur le parquet bariolés de lignes de n’importe quel gymnases scolaires. Cotillons et banderoles ruissellent le long des arches anciennes, ballons gonflés à l’hélium se hissent en massent jusqu’au plafond. D’épais rideaux tombent sur chaque fenêtres et c’est le noir.
En coulisse le tambour gronde et le suspense s’installe. Quand sonnent les cymbales, d’ardents néons s’embrasent au-dessus d’une piste couverte de confettis, où patiente un tout nouveau public parfaitement assorti à ce décor hors du temps et de l’espace. Des projecteurs criards s’illuminent à leur tour et se braquent sur deux silhouettes de part et d’autre la pièce.
Elle prend la pose.
Une robe rockabilly marque sa taille par un gros nœud charbonneux. Dessous, une jupe rouge à pois s’arrête outrageusement à hauteur du genoux. Dessus, un haut sombre, au col matelot, dévoile sa gorge que ne couvrent plus ses boucles brunes coupées en un carré vaporeux retenu par un serre-tête. Un chewing-gum éclate entre ses lèvres rouges.
Il la détaille avec superbe.
Mains dans les poches de son jeans brut, sa veste en cuire s’ouvre sur un T-Shirt blanc marquant la musculature de son buste. Ses cheveux plaqués en arrière révèlent un regard fier.

Le public se sépare, courant bras en l’air, sur une série de petits pas sur-joués. Les femmes s’agglutinent derrière Elvira, les hommes soutiennent Edward.
Il est le premier à s’élancer sur le parquet ciré. Le rythme est donné par le métronome des claquement de doigts et les « Hou hou haha » de ses choristes improvisés.
Son premier pas se fait sur un déhanché qui n’a rien à envié à la chaleur des fifty’s. Sa voix grave se pose sans hésiter sur les premières notes d’une contrebasse énergique.


Le piano surgit sur une suite d’accords aigües qui emporte Elvira sur la piste. Autour de son bassin ondule sa robe à jupon qu’elle anime soudainement d’un jeu de jambes sexy.


Retrouvailles au centre de la salle. Edward attrape la main tendue par sa cavalière. Un geste suffit à la basculer en arrière, le dos appuyée contre sa cuisse. Sa paume quitte celle d’Elvira pour se glisser sous sa nuque. Elle semble impossible à déstabiliser tant son maintien est celui d’une reine, mais cela ne freine pas le roi des loups qui murmure, penché près d’elle :

« Jamais je ne te l’aurais demandé.
— Je sais, mais c’était ce dont tu rêvais. »

Ses doigts effleurent la joue d’Edward, lorsque la batterie s'échauffe dans un solo de percussions plein de swing. Impossible de résister. Le loup blanc relève souplement la demoiselle qui ne s’écarte que d’un pas. Leurs mains se retrouvent avec une facilité déconcertante, la droite dans la gauche. Un sourire encore timide est échangé quand, encouragée par le piano, la guitare se lance sur une mélodie pleine de vie et donne le top départ à une chorégraphie « Rock’n Roll Baby ! »
Buste en avant, campés sur leurs appuis, débute un jeu de jambes rebondissant à un rythme fou. Par miracle, aucune cheville ne cède, pas plus qu’elles ne s’emmêlent. Synchronisation parfaite.
Un mouvement d’Edward rapproche Elvira qui tournoie en l’air entre ses bras. Appuis aussitôt retrouvés, sa chevelure plus libre que jamais, ils joignent leurs deux mains pour une nouvelle suite de pas électriques portés par l’ardeur de la guitare. Croise, décroise, tourne à droite, glisse à gauche !
Autour d’eux, les spots de la salle de bal couvrent le sol de cercles lumineux animés. Les choristes sentent que le moment est arrivé et préparent un nouveau couplet.
Côte à côte, main dans la main, Edward et Elvira se figent, reprenant leur souffle, sur cette transition durant laquelle guitare appuie les chœurs et la batterie les claquements de doigts. Les premières paroles marqueront le retour d’une danse folle entre les deux partenaires d’un jour.





Deux coups de cymbales et la guitare prend la suite sur le même tempo, improvisant quelques notes sur lesquelles Elvira tourne et fait voler sa robe. Une suite de pas la jette dans les bras d’Edward qui la renverse contre son flanc. Dans l’élan, la jeune femme passe brièvement jambes en l’air et fait un tour complet sur elle-même. Elle retombe sur ses pieds sans être déboussolée, sa main toujours dans celle d’Edward et c’est instantanément qu’ils reprennent leurs enchaînements, enflammés d’une énergie proche de l’allégresse.
Un orgue électronique s’invite brièvement sur leur rock’n roll pétillant, rapidement coupé par le retour de la guitare électrique. Puis les danseurs se séparent.
Elvira laisse la lumière à Edward, mais continue de suivre le tempo, tapant du pied et faisant voler les jupons de sa robe, sans jamais le quitter des yeux.
Galvanisé, la voix du loup remplace celle des choristes, tandis que la mélodie retrouve son premier rythme.


Il s’élance, tombe à genoux et glisse jusqu’à elle sur le sol jonché de confettis. Aussitôt la lumière se braque sur Elvira. Restée près du loup blanc, elle soulève sa jupe jusqu’au haut de sa cuisse, laissant son partenaire apprécier la musique se déversant dans sa peau de craie.
Elle s’écarte d’un grand pas avant que les griffes du lycanthrope ne se referment sur elle et sourire aux lèvres, la danse chevillé au corps, elle prend la suite de ce rock enflammé.


La lumière les enveloppe pour la fin de ce swing éclatant.


Un dernier tour sur elle-même et Elvira chavire dans les bras d’Edward sous une pluie de ballons multicolores et de cotillons satinés. Son rire couvre les dernières notes qui s’estompent avec subtilité, tandis que la foule se disperse en se déhanchant, claquant discrètement des doigts sur les ultimes chuchotis de la batterie.
Essoufflés mais ravis, ils ne s’observent qu’un instant et cela suffit pour que tout soit dit.
Le loup blanc redresse sa cavalière, une brève étreinte les rapproche, puis tous deux s’éloignent et se saluent avec une joie gamine collée au visage.
La raideur de leur costume d’époque retrouvés signe le début d’une nouvelle épopée. Laissant derrière eux un passé tourmenté, ils savourent désormais ce présent au futur incertain.

Leur spas encore plein de musique les emportent dans une autre galerie.
Laissons les s’éloigner.

Dans le calme retrouvé de la vaste salle des Caryatides, un être invisible murmure joyeusement le point final de ces éblouissantes retrouvailles.

hrp:

****

« Tous les matins ils achetait, son p'tit pain au chocolaaaat ya ya ya yay ! »

Fred contemple sa baguette, puis le type posé devant la boulangerie dont il vient de sortir, qui sérénade à tout va en lui jetant un regard complice.
« Euh... c'est midi, là... »
Le type continue : « La boulangère lui souriait, il ne la regardait pas, ya ya ya ya ! »
Fred jette un œil au boulanger, sa moustache en brosse à récurer et ses bras poilus. Le chanteur lui fait un clin d'oeil. En deux mois de liberté conditionnelle, personne ne lui a fait de clin d'oeil amène.  Il reste perplexe et planté là comme un piquet.
« Et pourtant ! Elle était belle, les clients, ne voyaient qu'elleuh... »
Fred s'éloigne. Se dit que ce joueur de rue-ci a un côté très dandy qui doit lui ramener pas mal d'audience, mais qu'il a une drôle de façon de comparer Marcel et ses croissants.

Comme il traverse la rue et prend à droite, un volet manque de lui éclater le pif en s'ouvrant devant lui.
« BONJOUR !
- Hé, faites gaffe, sérieux ! »
Autre volet qui claque deux étages plus haut au bâtiment d'en face.
« BONJOUR ! »
Les passants enchérissent « Bonjour ! Bonjour, bonjour ! ». Note de musique venue de nulle part, pour ponctuer. Fred hausse un sourcil, jette un regard en arrière pour voir si ça vient du dandy qui jouait plus tôt, contemple Marcel qui sort de sa boulangerie avec ses auréoles sous les bras et les baguettes par-dessous. Le mage manque de se faire bousculer par une demoiselle à tablier qui tient un bouquin contre son sein et qui commente d'une voix claire :
« Le boulanger porte son plateau bien garni, du bon vieux pain de son fourniiiiiiil. Depuis qu'on est arrivé, les gens me sont étrangers, dans ces rues qui pleurent d'ennui...».

Fred ajuste sa propre baguette sous son bras, zieute la famille de faune qui précède la donzelle, se dit qu'elle en a de bonnes, à trouver le Paris Post-catastrophe ennuyeux, allonge le pas. Quelque chose lui dit qu'il y a un truc louche dans l'air. Non seulement Marcel n'a pas de plateau, mais en plus tout le monde commence à faire les chœurs et ça ne lui plaît pas. Ce derniers temps il n'a vraiment, mais alors VRAIMENT pas envie de se retrouver au milieu d'un spectacle de rue impromptu quand tout son instinct lui dit que ça va mal tourner. Il quitte le quartier par une ruelle.

La rue suivante est calme, il s'essuie le front.
Puis il passe une boutique de chaussures et ça repart avec un jeune gars qui contemple, debout sur le trottoir, ses bottines neuves dans leur boite en déversant des couplets nostalgiques :
« C'était un cordonnier, un simple cordonnier... dans un village dont le nom m'a échappé. Il faisait des souliers, si jolis si légers... »
Fred passe le coin du bâtiment, frôle la fenêtre ouverte de l'atelier du bottier et l'entend donner la réplique : «Oui j'y ai mis du temps, du talent et du cœur ! »

Fred allonge le pas ; ne remarque pas qu'autour de lui la météo est passée du soleil éclatant à un ciel gris et morose ; qu'on aperçoit presque au-dessus de sa tête un nuage noir fort évocateur.

C'est louche.
C'est TELLEMENT louche.
Ça pue à dix kilomètres.

Il calcule mentalement le chemin le plus court et le moins fréquenté pour rentrer chez lui quand trois types à une terrasse de café se lèvent subitement et brandissent leurs journaux sous son nez.

«  Des sauvages ! Des sauvages !
- Hé ?
- Même pas des êtres humains ! 
- Des sauvages ! Des sauvages !
- Chassons ces païens !»

Fred ouvre la bouche, sent la colère qui monte en même temps que l'angoisse ; se perd entre l'envie de répliquer et celle de s'effacer. N'a pas le temps d'en placer une que trois légendaires se lèvent de la table d'à côté ,brandissant leur journal à eux sous le nez des trois Antis initiaux.
«  Puisqu'ils n'sont pas magiques,
Ils valent pas bien mieux qu'des tiques
Frappons les tambours de GUEEEEEEERRE ! »

Le ciel gronde, s'éteint de plus en plus. Fred recule d'un pas, effaré, observe comme en coulisse la scène qui se déroule devant lui ; la musique s'estompe comme atténuée par du coton. Tout s'éteint autour de lui, il reste seul, éclairé comme derrière un voile bleuté. Un air de flûte s'élève, discret ; accompagne les pensées du mage, qu'il chante sans s'en rendre compte, de sa voix grailleuse plus habituée aux chants paillards qu'aux épanchements lyriques.

« C'coup-ci v'la qu'ils veulent s'entretuer.
Qu'est-ce que j'voudrais pouvoir m'barrer.
Chopper mon frère, m'carapater
Pis tous les laisser s'démerder... »

Il recule encore, butte contre un mur, observant toujours en sourdine, les Pros et les Antis qui se disputent. D'autres s'ajoutent, Fred glisse au sol dans un soupir blasé.
Bizarrement, il sent qu'il a été avalé dans un sort trop grand pour lui, mais il est fatigué, trop fatigué pour chercher à comprendre. Il s'est habitué à cette sensation de voir les choses se dérouler malgré lui – depuis l'Heure Pourpre, que même en pensées il ne nomme pas, le traumatisme et les flash-back sont trop réels. Il s'est habitué à attendre que ça passe.

La flûte s'estompe ; il ignore que l'instrument plaintif accompagnant son silence désormais s'appelle un accordéon. Une silhouette s'assied à son côté tandis qu'en fond visuel, les Pros et les Antis se lancent leurs journaux dans une danse silencieuse. Puis ils se tournent tous vers lui pointent du doigt le mage harassé, muets. Une voix cependant s'élève des coulisses :

« T'sé bien qu'tout ça s'rait jamais arrivé sans toi ?
Qu'si t'avais réfléchi, t'en s'rais clair'ment pas là ? »

Le mage se tait. Que répondre à ça ? Il est si fatigué. Une silhouette s'avance, dont on ne devine pas encore les traits, mais dont la voix lui ressemble, le ton accusateur en plus.

« Tu penses toujours qu'à toi, et encor' ce coup-ci
T'en as fait qu'à ta tête sans même l'écouter lui. »
Fred sait qu'il parle de Morgan. Tout le monde connaît Morgan, maintenant. Fixant toujours droit devant lui, assis au sol, il marmonne en mineur :
« Ché ben, c'est pas comme si pendant tout leur procès,
On m'l'avait pas d'jà dit, et cent fois répété... »
L'autre reprend, plus dur, d'un ton accusateur ; le rythme s'accélère, des basses s'ajoutent en fond.
« Qu'est-ce qu'y dirait, ton père si y t'voyait comm' ça ?
Qu'est-ce qu'elle dirait, ta mère ? Comme elle pleurerait sur toi ! »

Fred se lève d'un coup, s'écarte, regarde la silhouette à deux pas de lui dont le visage est caché dans les ombre d'un haut-de-forme, dressée devant lui.
«  Qu'est-ce tu connais mon père ? Qui t'es pour m'engueuler ?!
T'u connais rien d'ma mère, j't'interdis qu'la--
- Ah oué ? »

L'éclairage subit qui dévoile le visage de l'inconnu par en-dessous, d'un halo rouge, révèle un jumeau parfait, jusqu'aux iris. La surprise est totale, la musique s'emballe et s'arrête brusquement sur une seule note, grinçante, incessante, dont l'autre Fred se saisit pour asséner, sans pitié :
« Et toi, Noireaud, dis-moi, qui t'es en vérité ? »

Concentration des spots sur l'intéressé, muet. Apparaît devant lui, avec le retour du pipeau, son double de six ans, genoux croûtés, sourire heureux, qui court dans les fougères au-devant d'une silhouette reculée qu'invoquent les contrebasses, que la version actuelle de l'enfant n'a plus vu depuis douze ans, dont il a oublié jusqu'au visage.

« Oui, qui est-tu, Noireaud, toi qui étais heureux.
Toi dont on était fier, pour qui on craignait peu ? »
D'une voix qui s'arrache de la gorge qu'elle quitte, très bas, le mage proteste : « T'as pas l'droit... ».

Le gamin s'efface, fait place à sa version de neuf ans, chaussures neuves et vêtements taillés, couverts de boue et de brindilles qui, rythmé par une envolée de flûte à bec, s'enfuit dans un village et court se réfugier dans les bras d'une femme, maigre et pâle, donc les mains sont les plus douces de la terre et dont le parfum était le plus réconfortant au monde. Comme elle lève le regard vers le mage pétrifié qui les observe, elle pleure de ses beaux yeux bruns sous la complainte des violons, et il voudrait pleurer aussi, se ruer dans ses bras comme l'enfant qu'elle serre, mais la colère l'emporte tandis qu'on l'accuse encore.

«  Ah, qui es-tu, Noireaud, toi qui les troublait tant ?
Toi qui, déjà enfant, l'accablait de tourments.
- J't'interdis de toucher à ça.
C'était qu'un môme, il voulait pas... »

La mère s'efface et il tend le bras vers elle, puis se tient entre elle et l'ennemi, ce double qui l'accuse, tandis qu'elle recule et s'effondre dans son dos, sous les yeux de l'enfant, vieilli, mal sapé, qui ne réagit plus.  

« Toi qui, même à l'époque, n'était qu'un égoïste
Toi qui jusqu'à la mort, lui a tracé la piste.
- FERME-LA ! »

La lumière s'efface de la mère qui disparaît dans les ombres, seul reste le gamin de onze ans, et le choeur des Antis et des Pros apparaît à nouveau, chantant en rond autour de lui, avec inexplicablement, en leur centre, deux adultes ressemblant bien trop à l'Oncle et à la Tante :
«  La mauvaise graine, la mauvaise graine
Il n'aspirera qu'à la haine
Le mauvais môme, le mauvais môme
Détruis le monde, devenu homme »

Le Freddy de onze ans qui se tient accablé, accusé par les ennemis de l'époque, est seul et délaissé, colère, poings serrés. Éclairé de rouge et de noir, il a tout d'un beau diable prêt à les écorcher.


Le Frédéric actuel se rue vers son double, le pousse derrière lui. Se place entre l'enfant, le choeur, et ce jumeau sombre qui les accuse,

« Mais foutez-lui la paix ! Il a rien demandé
Il a fait c'qu'y pouvait, y pouvait pas d'viner ! »

Le jumeau accusateur s'en va d'un rire musical, comme une trompette et des clochettes ricanantes

« Ah, là tu le défends, tu le sauves, tu cries
Contre tous les méchants, mais... que dis-tu de lui ? »

La Tour Eiffel s'allume au bout de la rue, tordue ; on y devine l'ombre d'un oiseau. La pointe St Michel, au loin, s'éclaire de flammes rouges et en son centre, un adolescent sur une estrade brandit un parchemin. On dirait un tableau figé en bout de rue, en bout de scène, éclairé d'un spot blanc éblouissant.

Freddy se fige. Le petit de onze ans toujours protégé derrière lui s'agrippe à son bras. Le choeur accusateur qui les entoure part en barytons montant vers les aigus, doigts pointés vers les deux. Le Double Sombre, lui, fait un geste englobant Paris, la Tour Eiffel et ce tableau de feu qui rappelle l'Heure Pourpre.

« Des milliers de victimes, des centaines de morts
On l'a jugé victime, mais que vaut-il encore ?
Ne serait-il pas mieux tout au fond de la seine ?
Peut-il se racheter, hein ? En vaut-il la peine ? 
Voilà ce que tu penses, quand tu te regardes
Voilà ce que tu veux, quand tu baisses ta garde. »

En fond sonore, reprend de façon incongrue le refrain de tantôt, murmuré par le choeur des Pros et des antis.
« Un sauvage, un sauvage ; même pas un être humain
Un sauvage un sauvage ; un tueur sans cœur... »

Coup de tonnerre. Fred se rebiffe. « NON ! »

Silence.

Tout se calme.

Il ne sait pas comment et il s'en fiche, mais le décor change. La rue s'efface, le chœur accusateur s'efface, Paris s'efface. Seul reste ce tableau de l'heure pourpre, accroché à un mur, attaché à une salle, posée sur un parquet tout propre... Et les quatre Frédéric : le petit de neuf ans couché au sol dans un coin, qu'on avait oublié. Le gamin de onze ans accroché à l'aîné, le vrai, qui fusille du regard celui qui lui fait face, dressé, mauvais, qui l'accuse depuis le début.

C'est d'une voix calme, presque mélodieuse, qu'il finit par lui répondre.
« T'sais autant que moi c'qui s'est vraiment passé.
T'sais autant que moi c'qu'on voulait pas causer.
T'sais autant que moi, que les p'tiots qui sont là,
T'sais autant que moi qu'on a fait c'qu'on pouvait. 
- Ouais, j'le sais. Et qu'est-ce ça change, hein ?
Qu't'ai fait l'mal en voulant du bien ?
Qu'est-ce tu vas foutre, maint'nan, de des dix doigts ?
Toi qui pètes toujours tout même quand tu l'veux pas ?
Toi qu'en veut à tout l'monde, à qui tout l'monde en veut ? 
Tu t'en voulais déjà même quand t'étais morveux.»

Fred prend son temps pour répondre. Zieute le gamin scotché à lui. Prends dans ses bras le plus petit et, ainsi chargé de ceux qu'il était autrefois, blessés, esseulés, auxquels il ne pensait pas, il se sent aussi lourd que le monde, mais plus léger qu'avant et, d'une voix certaine mais des larmes plein les yeux :
« J'vais m'retrousser les manches un bon coup, pour nous deux.
T'es trop dur avec moi, avec lui, les gamins,
Tu juges tout le monde, mais quand y s'agit d'toi
C'est comme si pardonner, tu savais pas faire ça. 
- Faudrait que je pardonne d'avoir causé la perte ?
- Non. Y faut qu'on apprenne, et pis faut qu'on accepte
qu'on était des gamins. Qu'on peut pas tout sauver...
- Et puis que ferons-nous, une fois pardonnés ? »
Fred tend vers son double le petit de neuf ans qu'il porte dans les bras. L'autre le prend d'un air idiot. Le petit de onze lui prend la main. Le Fred d'aujourd'hui sourit d'un air fatigué, mais serein.
« On va faire c'qui faut. On va nettoyer. »

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La salle de l'Hommage, qui renferme le tableau de l'Heure Pourpre peinte si récemment, est silencieuse tandis que Fred, seul, fait face au tableau dont il n'a vu qu'une gravure, dans un journal, et qu'il ne voulait pas voir en vrai. L'aile détruite du Louvre, toujours en reconstruction, n'est qu'à deux pas ; on entend les travailleurs chanteur leur labeur par la fenêtre.

Un grand bruit secoue la salle, puis la porte s'ouvre subitement sur un ouvrier couvert de poussière.
«  Au s'cours, le mur va s'effondrer, tout va s'déglinguer ! »
Fred sourit pour lui-même, d'un sourire triste. Voilà où commencer.

Et il sort en courant, à la suite de l'ouvrier, vers cette aile détruite par sa faute, afin d'aider à la remettre sur pieds, si on veut bien de lui.

« Le meurtre, le meurtre
Ils se font tous tuer
Le meurtre, le meurtre,
On ne le saurait le pardonner
Le meurtre, le meurtre,
Comme un grand cri
Le meurtre, le meurtre,
Au beau milieu de la nuit ! »

C’est l’heure des montres
Oh oui, c’est parti !
C’est l’heure des monstres
Ils sont tous de sortie !

Rey glousse au sommet du Pavillon Marsan. Lascivement étendu dans les bras d’une allégorie de la loi, il savoure les dernières notes jouées par ces troubadours d’un jour, sur lesquelles dansent encore des corps épuisés.
Le spectacle le distrait. Sincèrement.
Ensorcelés, les hommes et les femmes de la capitale sont beaucoup plus amusants à regarder que n’importe quelle liturgie infernale, poussiéreuse à souhait, dont raffolent pourtant les enfers. La modernité que Rey ne cesse de leur apporter ne dure jamais. La faute à tous ces démons millénaires qui croient que le mal se résume à décapiter ou ébouillanter vivant, quand il y a tant d’autres distractions à espérer des damnés.
Mais sur terre, tous ces gens avec leurs affres et leurs sentiments ! C’est autre chose.
Gourmand, Rey se lèche les lèvres. Il sent bien que tout Paris a succombé à sa folie. L’expérience est un succès qui le ravi à un inimaginable degré. Où qu’il regarde, ses joues s’empourprent d’extase. Son cœur s’emballe au rythme des cymbales qui sonnent aux quatre coinw de la capitale. Chacune annonce un nouveau numéro dont l’ardeur l’emportera sur un chacha ou peut-être un tango.
C’est un jouet précieux qu’il vient de dégotter et il le gâcherait en le cassant trop vite.
Rey le sait. Il est d’ailleurs temps pour le diable de se retirer sur un ultime pas de danse. Se levant, le talon appuyé sur la face de la loi, le voilà qui s’étire longuement comme un chat. Puis pouf ! Il disparait, ne laissant derrière lui qu’un mince nuage de fumée.

Un détour, par caprice.
Il reparait debout sur une table de bistro guindée. Le parvis du Louvre est juste à côté. Boisson renversée sur le journal derrière lequel se cache un confrère. Oups ~
Joueur, un mouvement de rein guide sa queue en pointe de flèche contre le canard et fend son papier de son plus bel autographe. Le sourire qui s’étire sur ce visage gamin n’a rien à envier à celui du chat de Cheshire.
Et pouf ! De nouveau, le diablotin a filé.

Cette fois son arrivée se fait au centre de la cours du carrousel. Pour lui, le soleil se couche avec prématurité et une demi-lune s’élève dans une brève, mais enchanteresse pénombre. Les murmures et les interrogations sont rapidement étouffés. Très vite, c’est tout le bâtiment qui s’éclaire d’un pétillant jeu de lumières appuyé par de puissantes basses et les premières notes d’un son d’une autre époque.
Des Tuileries jusqu’au quartier voisin, en passant par les allées du musées, tout se vide pour remplir le jardin. Les sujets de Sa Majesté se poussent et se repoussent, cherchant à gagner la proximité de celui qui, déjà, danse sur cette démence avec jubilation.
Bras en l’air, son déhanché fait rêver. Rey ondule sur chaque accord, les yeux fermés, comme si chaque son lui était destiné. Et c’est le cas.
Lorsque la mélodie s’affole, accélérée par l’hystérie d’un synthé, Rey se laisse emporter. Frénétiques, ses talons hauts martèlent le sol, qui craque et se brise. Dans chaque fissure coule le feu brûlant de sa passion. Elle s’étend et se répand, brûle les bosquets, consume les fleurs et transforme chaque arbre croisé en une gigantesque torche.
Et Rey danse. Un saut à pied joint et c’est toute une partie de la cours qui s’élève dans son dos. Une immense pyramide à degrés aux angles incandescents défigure les jardins sur lesquels elle projette son ombre rougeoyante. Quelques cris choqués se mêlent à d’autres émerveillés.
Rey s’est figé. Ses longs cils s’ouvrent sur son regard doré. Sous ces iris brûlants se dessine un sourire charmeur. Alors ses lèvres roses s’arrondissent sur un murmure bouillant.

« It’s show time ! »

La musique explose en même temps qu’un nuage de paillettes. La silhouette cambrée du démon s’efface sous cette pluie miroitante. L’averse passée, le retour du diable se fait sur la note triomphante d’une trompette.
Toujours perché sur ses talons, il a troqué son short, son corset et son haut vaporeux pour un costume écarlate. Un tour sur lui-même. La veste vole sur son torse nu. Rey s’arrête et lève la tête. Sa main caresse sa gorge blanche avec, collé aux lèvres, un sourire de sacripant. D’un geste, il parfait sa tenue d’un collier de feu qui gonfle et s’efface en un nœud papillon noué autour de son cou.
Ses grands yeux s’enflamment d’excitation. Il frappe des mains. Un escalier se déploie dans un nuage de cotillons. Voilà sa route toute tracée jusqu’au sommet.
D’un pas chaloupé, il en foule les marches.

Premier étage, premier couplet.
Rey entraine une demoiselle à la belle robe bleue dans un brûlant pas de deux. Sa voix s’élève, sensuelle et pleine de liesse.


Dans ses bras la demoiselle pousse un cri qui couvre le grondement de la batterie. Ses chaussures cuisent ses petits pieds. Malgré elle, elle accélère un pas que Rey suit sans difficulté. À son tour, sa robe s’enflamme et chavirant entre les bras du diable, la belle se consume.
La cavalière à la tenue d’azur devient une danseuse de charbon dans sa robe cendrée. Sa peau carbonisée perd toute élasticité et son dernier pas se fait sec et sans grâce, calé sur celui des malheureux qu’un autre a déjà incendié.
Mais Rey délaisse leur chorégraphie. Il leur a déjà fossé compagnie et l’éclairage le suit jusqu’au pallier d’après. Les notes douces d’un piano l’accueille. Son timbre se fait plus posé et plus triste sur cette mélodie nostalgique.


Des fantômes se joignent à la fête. Un pas de deux est échangé entre un homme ensanglanté et une livide défunte. Ils se traversent sans pouvoir se toucher, quand entre eux Rey danse avec, au bras, une marionnette. Un à un, les fils qui la maintiennent cassent. Elle tournoie et ses cheveux blonds se dénouent lorsqu’elle s’envole entre les bras du diable. Plus aucune attache pour rattraper la poupée. Son cavalier, désintéressé, la laisse retomber.
Il change de scène. La musique de fait plus bestiale et la voix du démon plus grave et plus percutante que jamais.


Deux rangées de danseurs s’opposent. D’un côté des masques effrayants, de l’autre tous vêtus de blanc. La chorégraphie vire vite à l’affrontement. Rey s’en délecte et au son des tambours et des tam-tams, il glisse en souriant entre les assaillants. L’une d’elle finit entre ses bras. Sa robe blanche, ses cheveux blonds en font un met délicat. Il la fait tourner et valser à en perdre la tête, puis quand gronde le tambour, il la jette en pâture aux danseurs dont le visage est dissimulé. Sans un cri, l’immaculée demoiselle disparait sous les inquiétantes silhouettes.
Rey lui jette un regard amusé lorsqu’il s’élance sur les marches suivantes. À peine son pied posé, sonne un ardent solo de guitare. Le démon se laisse emporter et chante sur ce rift endiablé.


Sur les planches, un couple entretient un douloureux jeu du chat et de la souris sur un énergique lindy hop. L’incessant ballet ne cesse de les éloigner et de les rapprocher. À chaque séparation, une blessure est ajoutée. À chaque retrouvailles, des bleus fleurissent sous leurs vêtements déchirés. Lorsqu’ils cèdent, excédés, Rey se glisse dans les bras de l’un ou de l’autre et les pousse à se retrouver. Quand ils n’ont plus cœur à se quitter, le diable s’immisce entre eux et les écarte, amusé. Le démon rit en les voyant s’effondrer sur les encouragements désespérés de la batterie.
Il montre gracieusement les marches qui suivent et rejoint l’étage où court une rouquine.


Il fait de la demoiselle sa cavalière. Elle cale ses pas dans les siens au grès d’une guitare acoustique, mais tente de s’échapper à chaque tour entre ses bras. Elle veut rejoindre un soliste aux yeux bandés, emporté vers le vide par un incontrôlable déhanché. Plusieurs fois, elle frôle ses doigts, mais le diable le retient sans cesse. La voilà qui pivote, croise, décroise, un nouveau tour… Il la relâche. Libérée, mais trop tard. Elle s’efface dans l’ombre, à l’instant où l’autre bascule dans la nuit.
Les spots demeurent sur le maître des lieux qui gagne la plateforme suivante où s’époumone un accordéon. Son timbre suit avec plaisir ce chant trainant.


Rey danse avec son reflet. Ils sont seuls et parfaitement synchronisés, mais très vite, son double décide de ne plus l’imiter. Les deux démons combattent au cours d’une fantastique chorégraphie qu’entraine une mélodie indéfinissable. Légère et triste, lourde et insouciante. L’accordéon grince sa chanson et tout un mélange d’émotions résonne dans l’air. Après une suite énergique, une note aigüe brise la glace. Les débris du miroir ruissellent en d’infinis tintements à l’instant où l’original enserre sa copie par la taille. Son sourire trouve un air faussement gêné. Tous deux se laissent alors emporter. Tourner, virer, jusqu’à troubler l’atmosphère. Bientôt on les croit trois, puis quatre, puis un dernier pas ramène la lucidité sur la scène.
Le diable est de nouveau seul lorsqu’éclatent les notes d’un violon. Son excitation grimpe en flèche et c’est quatre à quatre qu’il avale les avant-dernières marches.


Le diable se fait séducteur, mais le violoniste, resté de dos, ne le remarque pas et joue sans s’arrêter. Si d’abord Rey se laisse séduire, très vite l’illusion cesse d’opérer. L’imitation l’agace et le frustre. Un moue fâchée est vite remplacée par un sourire lorsqu’il aperçoit le sommet qui lui tend les bras. Un coup de hanche bien placé le débarrasse de l’usurpateur et le voilà qui gagne d’une démarche chaloupée de grand seigneur, la place qui lui revient de droit.

Ses talons hauts claquent sur la dalle et dos au monde, Rey s’arrête.
La pause est brève. Un, deux, trois. Le cri d’une guitare électrique cambre son corps de rêve. Il lève un bras vers le ciel et la nuit s’embrase sous les explosions d’un feu d’artifice. La musique se fait plus entrainante que jamais. le démon profite de chaque note avant son dernier couplet. Son pied martèle le sol et l’étage inférieur s’éclaire. Une rangée de nouveaux danseurs se joint à la fête. Frappant des mains, le pallier suivant imite le précédent et c’est bientôt chaque degré de la pyramide qui se retrouve animé de couleurs et de vie.
À son sommet, Rey les surpasse. C’est inné, éclatant d’évidence. Il s’amuse comme un fou, savoure ce délice à un rythme qui rend chacun de ses mouvements hypnotiques et lui vaut l’attention qu’un démon de son envergure mérite.
Puis la folie musicale cesse. Essoufflé, le diable relève la tête. Dans son dos s’écoule une cascade d’étincelles qui découpe sa silhouette féline en contre jour. Sa voix s’élève, a capella. Elle n’a pas besoin d’être forte, tous entendent l’ivresse sucrée de son timbre doré.


Il salue avec grâce et l’obscurité tombe, épaisse, lourde et silencieuse.
Ça et là, des cris percent, confus ou effrayés.
Puis, comme promis, la lumière revient. Jamais encore l’électricité n’a produit pareil éclat. Irréel, fantastique, toute la cours du carrousel en est inondée. Nettoyée, on la croit presque retournée à la réalité, mais soudain la musique pulse sous ses allées et ses pelouses fleuries.
Personne ne bouge. L’enchantement qui a agité la foule tout au long de cet après-midi s’est dissipé et l’incertitude demeure. Puis quelques audacieux bravent l’inconnu et commencent à se trémousser en faisant fi de toutes les bonnes manières inculquées et du lendemain qui approche. Danser.
Et Paris connait sa première rave party.

Rey sourit.
Allongé contre l’une des sculptures de lion qui orne le toit du musée, il observe avec curiosité tous ces êtres fragiles et tourmentés céder au plaisir de se déhancher. Ça fait longtemps qu’il ne s’est pas autant amusé.
Un rire gamin remonte dans sa gorge, mais c’est un soupir rassasié qui lui échappe. Sa jambe droite glisse dans le vide. Elle profite encore de la cadence qui s’élève depuis la cours, frémissant sur un tempo qui lui donne horriblement envie de se joindre à eux.
Plus tard peut-être ?
Pour l’instant, il a un détail à régler. S’étirant souplement, il se détourne des festivités afin d’accueillir deux silhouettes qu’il connait. Rey se méfie de la fille, mais il sait que le grand est de son côté.
Toutefois le diable n’aime guère être dérangé, alors sa moue se fait boudeuse et sa queue bat l’air sur un rythme agacé. Il s’adresse à eux en fronçant le nez.

« Qu’est-ce que vous voulez ? »

La demoiselle roule des yeux, mais son comparse l’ignore. Il se laisse glisser le long du toit et s’arrête loin du vide. Il n’y pas d’hésitation lorsque sa main plonge sous sa veste brune pour en tirer un papier. Son bras, long et musclé, à la hauteur du reste de sa silhouette, tend à Rey ce qui ressemblerait presque à un timbre poste entre ses doigts démesurés.
Le démon ne comprend pas, mais intrigué, il se redresse et dans ses yeux d’or, ses pupilles semblent légèrement se dilater. Le carton est saisi du bout de ses griffes, mais le geste n’en demeure pas moins gorgé de sensualité. Il fait pivoter la carte totalement immaculée.
Soudain elle s’embrase et une suite d’étincelles y trace quelques mots sur lesquels se reflètent les lumières en fête. « Cabaret du Lost Paradise. » Rey tourne la carte. Une adresse apparait avec un petit plan animé, qui lui indique le chemin que le lièvre, ou plutôt le loup, a tracé pour lui.
Il penche la tête. Ses boucles brunes caressent ses joues sur lesquelles ne se dessinent plus qu’une déroutante incompréhension. Redressant son minois, il tombe dans un regard dépareillé qui le scrute sans se défiler.

« Je voudrais vous embaucher. Vous aurez une scène et chaque soir, un public à vos pieds.
— L’offre tient uniquement si vous annulez les dégâts causés par vous et ceux que vous avez ensorcelés ! Précise la jeune femme. »

Rey cligne des yeux. Son regard passe de l’un à l’autre, puis ses longs cils s’abaissent et son attention se reporte sur le petit bout de papier. Un sourire insolent fend son visage d’adolescent. Il pouffe, tente d’étouffer le rire qui lui chatouille les lèvres, mais il éclate dans l’obscurité, fripon à souhait.

« Vous êtes plus fous que moi. »

Il s’évapore dans un claquement de doigts.
Silence.

« C’était un oui tu crois ? »