Il avait les doux mérites d'un simple fragment de lune.

Lui m'avait raconté, ces quelques doux rayons dans lesquels il était né, sans vraiment savoir qui de sa mère ou de cet astre l'avait le plus désiré. Pourtant, oui, pourtant, il avait hérité de cette apparence si frêle, bien trop douce pour être gâché par quelques plaisirs de la vie. Alors, il était né avec en lui, cette immense tristesse, ce regard, ne pas avoir pu rester auprès de cet être tant aimé. Il avait grandi dans une petite ville sans intérêt pour un homme sa race, se contentant des quelques caresses de sa mère déjà effrayé par le soleil brulant de cet autre continent. Son accent et ses simples pensées me faisant deviner ces quelques origines refoulées ; sans doute avait-il connu bien d'autres cabaret, admiré bien d'autres spectacle en espérant un jour se rendre sur scène et chantonner de bien nombreuses mélodies. Et alors, en me disant cela, il oubliait déjà ma propre existence pour laisser ces quelques notes douceâtres qu'il s'était fait sienne. Il avait toujours su, qu'il n'atteindrait pas un âge avancé. Qu'il ne fonderait jamais de famille. Il n'avait sans doute jamais expérimenté ce sentiment d'amour véritable, se contentant de mentir en pensant que cette créatrice était la seule chose qu'il désirait, qu'il désirerait. Alors même lorsque nos peaux se frôlaient, je me contentais d'accepter son désenchantement. Oui, alors même que je brulais de le faire mien, de l'empêcher de rejoindre ce rêve incertain, nos yeux se croisant ne laisse entrapercevoir que ce vide immense, cet esprit bien plus malade que n'importe quel autre. Sa vie fut un grand mystère, comme poussée par diverses raisons futiles. Comme espérant suivre cet astre dansant, en sachant pourtant que jamais il ne pourrait le rattraper. Il n'y a pas grand chose à raconter, pour un être comme lui. Il fut nommé d'un nom humain, d'un nom bien trop féminin pour lui. Et alors il se contenta de faire semblant, d'appartenir à un monde qui n'était pas le siens. Ne pouvant malheureusement s'intégrer dans une société ou l'on ne portait en estime qu'une simple boule enflammée. Il avait travaillé quelque temps, doté d'une intelligence et d'une finesse déléguée par le sang humain de sa mère, par ces quelques livres lui tenant compagnie quand alors, tous les autres avaient fermé les yeux sur son existence, sur ce monde nocturne auquel il tenait tant. Néanmoins, lui, se contentait simplement d'écouter paisiblement les oeuvres de ses compères, n'osant relever les yeux, n'osant monter sur scène à leur place. Il préférait, lui transmettre tous ces écrits à elle, et elle seule. Ou bien, il savait très bien que ses humeurs ne le retiendraient. Qu'ils finiraient tous bien évidement, pas ressentir cette pitié habituelle. Alors, il pleurait silencieusement. Pas pour eux, pas pour cela. Il pleurait sans réellement savoir pourquoi. On l'avait prétendu faible, ou bien simplet, on l'avait qualifié de tant de mots, sans que pour autant, on n'apprenne point à tendre l'oreille, à faire face à ses paroles qui lui restaient en travers de la gorge. Il avait fini, par aimer la solitude, ou qu'à ne prétendre l'aimer. Qu'à partir du jour au lendemain, de tous ces endroits. Laissant sa mère à ces quelques amours, à ces quelques obsessions. Ha, il s'était contenté du regard de son aimé, chaque nuit éclairant sa peau de quelques voluptés. C'est sans doute ainsi que je l'avais rencontré alors qu'il oubliait sa langue maternelle, alors qu'il devenait attiré par ce qui aurait du être, le lieu de sa naissance. C'est une histoire, que je ne peux raconter, pas encore. Pas avant d'avoir su transmettre ces quelques peines inavouées. Oui, j'avais croisé, ces deux yeux-là, typique d'un enfant de la lune. Typique d'un doux rayon nocturne, ceux-là éclairant les pas de tout veilleur. J'avais entraperçu pour la première et dernière fois, cette âme-là qui était sienne ; tapie dans l'amertume d'une compréhension trop précoce du monde. Alors, j'étais encore, jeune. Alors, il était encore, bien vivant. Des airs adolescents, quelques traits pourtant déjà mâtures. De sa carrure, né pour un tout autre métier, et pourtant intimidant par sa simple présence, son quelque chose d'inexistence. Il était comme ce genre de brise gelée lors de fraiche soirée d'hiver. Et alors, travaillant dans ce cabaret miséreux, il avait pris l'habitude de se placer en face de la scène, murmurant quelques notes semblables aux numéros défilant. C'est ainsi qu'il entra dans ma vie, de quelques susurres destinés à sa propre personne. C'est ainsi oui, que de simples paroles sans grandes importance s'installèrent entre nous. Jusqu'à, ce qu'il reparte, comme il l'avait déjà fait. Comme il n'avait jamais cessé. Une période sans importance, et pourtant déterminante. Oui, ce fut ce genre de lien, ce genre de confiance-là qui se tissa entre nous. Déjà ressemblant à sa mère par mes vices et mes passions, alors que lui, avait du gouter à tant de chair y accédant par ses simples mots, ses mots si doux, si brulants. Il n'en restait pas moins qu'un homme, cherchant l'affection d'un être qui ne pourrait jamais lui en donner. D'un être aux milliers d'enfants. C'est une période, qui ne convient qu'à moi de raconter, qui ne conviens qu'à moi de garder enfuit au plus profond de mon coeur, et ne décrivant que ses quelques habitues. Alors, je savais, qu'il reviendrait. Par le simple fait que l'on revient toujours à ceux qui nous ont aimé. C'était, comme une promesse jamais prononcée.Et puis, il tomba amoureux de cet endroit-là. Celui tant redouté et pourtant enchanté, enchanteur. Sans vraiment se l'expliquer. Sans doute parce qu'il convenait à une personne comme lui, désabusé par une vie trop éclairée de ces rayons redoutés, sans jamais pouvoir baigner dans ceux tant aimés. Il revint alors. Puisqu'il l'avait lui-même écrit dans les péripéties de son histoire. Et puis, il y eu, tous ces événements-là, tous ceux qui restent encore à conter. Tous ceux qu'il me reste encore à découvrir avant son dernier soupir. Bien proche, trop proche pour que jamais, je ne puisse aimer de nouveau, un seul fragment de lune.